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7月11日 drexleriando ando...Llévame lejos y alumbrame con tus dudas,
y con un respiro devuélveme la vida,
somos naves a la deriva, volando sobre la estratósfera,
máquinas vehementes y antropófagas,
como el espiral del sinsentido
y la lectura de mis manos en tu ombligo.
Hay un fin y un nuevo principio,
un espejo donde alimento al otro,
y me vuelvo sobre mi mismo,
y viajo a través del neón azul que se disipa en la niebla,
y se bifurca, y el tiempo al tiempo no se doblega,
y se despueblan los sueños como dos ojos que añoran,
las fronteras son muros ineludibles, son voces de niños que no entienden,
y lobos hambrientos en la penumbra, disolviéndose en la aspereza de la memoria,
ávidos de disiparse y envolverse y volverse uno y volverse todos.
Se precipita la tarde en las palabras sueltas recorriendo un papel amarillo,
deshojando flores y cantando sobre viejas raíces,
y regresando a las profundidades del anonimato con todas sus consecuecias,
ahora soy otro, soy el barro, soy el sur, soy taciturno y adicto a estar solo.
Devorando puertas, he dejado que el tiempo vaya detrás de nosotros,
y ahora, sólo queda esa sensación de que algo está incompleto...
hay cuentos en el tintero, en el dulce y esporádico soplo de este corazón dubitativo
con el que veo lo invisible, la forma en que se dilata el mundo en cuatro versos que se quiebran
en las comisuras de tu boca, en el eco de piedras que me hablan desde un antiguo letargo
que mastica sus miedos y desmitifica al hombre... hoy estoy de luto y sin embargo, no hay flores en mi tumba,
solo un sepulcro de cemento, piedra, agua y cal, ninguna forma, ningún rastro de trastienda,
ni voz que penetre la sombra... hay un ardor que lastima y no se ve.
Quédate cerca para no perdernos o despertar de este trance que te persigue
más allá del robusto verbo de mi melancolía... quizá pueda creer en el punto final de los que son,
a quemarropa y sin guarida reveindico el mundo a través del giro de tu aurora, justifico mi existencia
en la elocuencia de lo etéreo, dormitando en el encierro y cavando hoyos en las aspas de un ventilador
soy piadoso con los presos y sin embargo me consumo en este silencio asesino que nos corta la cabeza.
Llévame lejos, y cuando regreses, ocúltame en la sombra de tus jardínes,
hoy no estoy dispuesto a creer, toda fe me resulta insfuciente ante el desgano,
aunque la curva del destino arremeta de frente... yo lo sé...
es el tatuaje de mi lengua que habla de ti a escondidas...
6月21日 Sobre la ceguera...Gracias José, por haberme dado tanto en estos últimos años. Frases extraídas del libro, Ensayo sobre la ceguera, del genial escritor portugués José Saramago. "La ceguera también es esto, vivir en un mundo donde se ha acabado la esperanza". "Debíamos haber aprendido ya, y de una vez para siempre, que el destino tiene que dar muchos rodeos para llegar a cualquier parte". "Ser fantasma debe de ser algo así, tener la certeza de que la vida existe porque cuatro sentidos nos lo dicen, y no poder verla". "Las lágrimas, qué sentido tienen cuando el mundo ha perdido todo su sentido". "No encontró respuesta, las respuestas no llegan siempre cuando uno las necesita, muchas veces ocurre que quedarse esperando es la única respuesta posible". "Dentro de nosotros hay algo que no tiene nombre, esa cosa es lo que somos". "Lo cierto y lo equivocado son sólo modos diferentes de entender nuestra relación con los demás, no la que tenemos con nosotros mismos, en ésa no hay que confiar". "Se volvió a su sofa para pensar que aún existía vida en el mundo, para preguntarse si alguna parte de esa vida sería para él". "Eso era lo que la razón le decía, pero el viejo no creía en la razón (...) El viejo de la venda negra no respondió, sólo pensó que había tenido razón al no creer en la razón". "El sueño ocupando el lugar de la memoria... a dónde iremos a parar por ese camino..." "¿Quiere decir que tenemos palabras de más? Quiere decir que tenemos sentimientos de menos" "Organizarse ya es, en cierto modo, tener ojos". "Se proclamaba allí el fin del mundo, la salvación penitencial, la visión del séptimo día, el advenimiento del ángel, la colisión cósmica, la extinción del sol, el espíritu de la tribu, la savia de la mandrágora, el ungûento del tigre, la virtud del signo, la disciplina del viento, el perfume de la luna, la revindcación de la tiniebla, el poder del conjuro, la marca del calcañar, la crucifixión de la rosa, la pureza de la linfa, la sangre del gato negro, la dormición de la sombra, la revuelta de las mareas, la lógica de la antropofagia, la castración sin dolor, el tatuaje divino, la ceguera voluntaria, el pensamiento convexo, el cóncavo, el plano, el vertical, el inclinado, el concentrado, el disperso, el huído, la ablación de las cuerdas vocales, la muerte de la palabra". "Es una vieja costumbre de la humanidad ésa de pasar al lado de los muertos y no verlos". 4月27日 ExtravíoBúscame al otro lado del olvido,
desdoblando el vacío, al filo de la nada.
Búscame en la estratósfera,
en el fondo submarino,
en la premura del primer beso y
el silencio cómplice de los enamorados.
Búscame en tu orilla
y en el centro de la Tierra,
serpenteando la noche
entre flores del ocaso y dioses transparentes.
Búscame en el remanso inagotable de tus manos,
en los quicios otoñales de medio día.
Búscame en tu tristeza anesteciada,
en lo profundo del movimiento y en los
delirantes fantasmas del presente.
Búscame en tu vientre de ojos azules
y en el murmullo de tu soledad risueña.
Búscame en las fronteras invisibles de la carne,
en confesiones anónimas y en el tiempo mutilado
de una canción.
Búscame en la caricia del desvelo,
entre tus piernas y el mundo,
entre la eternidad y la sombra.
Búscame en la evocación de todo una vida,
en la fe perdida, en sueños haciéndose espuma.
4月12日 poemas de un bunkerMe alimento con bocanadas de humo
mientras los días reposan en las
vértebras de mi columna,
y la mañana se oculta en el pálido alivio
de las horas sin respuesta.
Repunta el verde de mi sombra
y el viento encuentra cobijo en la violencia
de un yermo páramo con olor a hojas secas.
Quizá podamos adormecer el miedo
y trepar por muros invisibles,
dar un vuelco en el vacío y despertar
echando raíces sobre los sueños.
El viento roza tu cuerpo con los dedos,
envolviéndolo todo
en el suave delirio que produce
tu piel desnuda.
Miremos el palpitar del mundo,
el sórdido flagelo del silencio
en el que se disfrute la cena perfecta:
dos bocas solitarias.
Hay gatos que susurran versos a la luna
y flores taciturnas que no saben extraviarse.
Existen voces a oscuras que aprietan el corazón,
aves nacidas del sol cantando letanías antiguas y
cruces que sueñan ser árboles en las hojas de un libro.
Hay caballos rojos galopando en la estratósfera,
erráticos y locos, como moretones en la piel.
Dormirán las palabras que pronuncie el ciego,
aquel capaz de ver a Dios en su oblicua oscuridad,
como profetas de manicomio devorándose los ojos,
dos heridas sin respuesta. Sólo así despertará el poema,
el color más estridente y libre de culpa,
que viva en el recuerdo de nuestros muertos
y eche raíces en el corazón de los inmortales.
Mis dedos se alargan en el infinito abarcándolo todo,
son falanges sin ramas que se multiplican y se sustraen
de su propio centro,
de su propia órbita,
de su propio tiempo.
Los extraños se muerden la lengua
y se retuercen en sus adentros,
tratando de asesinar impunemente
a los demonios que bailan
sobre el fuego primiegnio,
bajo tumbas solitarias,
exhalando oraciones profanas.
Hemos de ser como la tarde,
como el llanto más dulce y melancólico,
el encierro más cruel, la espera más larga.
Hemos de ser como un soplo en carne viva,
la lógica absurda de los locos, el amor más robusto.
Estamos en medio de la eternidad,
en el inocente vello de lo imposible,
en diálogos con sabor a remolinos
dando vueltas en el aire, floreciendo
en el rumor de la noche.
Vivimos en el silencio más crudo,
en el devenir de siglos sin respuesta y
en espera de tus labios sabor a luna,
con el deseo latente de ser el espiral
que soporte tu corazón errático y fugitivo.
¿Cómo acostumbrarme a esos versos tuyos
que añoran un presente sin despedidas ni
felicidades a media gana?
soy recluso de tu risa,
de las flores capilares que caen
sobre tu pecho de pan cobrizo
que despuebla ventanas
en el abrigo de la tarde
y el sueño en que vivo.
No puedo tocarte,
esta prisión de hierro, invisible como el tiempo, nos aísla. Encerrados en el destierro
de días sin hambre,
vivimos sobrevolando el olvido y construyendo ídolos de barro adormecido. Oliendo tu sexo hinchado
sigo tu rastro. Corre. Huye. Embriágate de vida y arrójate
a las brasas. Prometo poner flores cuando nos hayamos ido. Somos si ser, dormitamos sin soñar, y sin hablar, decimos. Huimos de nosotros mismos. Ojos olor a tempestad y labios ocultos en la sobriedad más diáfana de la realidad, laberintos de arena donde habita la obviedad estéril de los ciegos. Victimarios sin premisa ni membrete,
clamor de olivos que se ocultan en mi piel marchita. Podemos cortar cadenas y escapar hacia nuestros adentros. Perdernos en las infinitas
posibilidades de la locura. Allá, donde los árboles echan
raíces aferrándose a las estrellas. Allá, donde esta necesidad de amar
sea capaz de unificar el universo, donde nacen flores sembrando piedras. Estoy contigo sin citas previas,
haciendo camino y fumando hojarascas. Estoy en ti,
como enfermedad sin pliegues, dibujando hoyos en la humedad de la tierra. Somos el suicidio inconciente de los días sin nombre; mi lengua es el verbo y el agua donde flotan quimeras, luces estroboscópicas vacilando en el delirio último de un volcán. 4月8日 versos y mas versosPienso en ti, una, dos, mil veces, como una fotografía que se repite sin descanso.
Soy en ti, como en tus ojos, en el lunar que tienes junto a la boca, o los nudos que el aire forma en tu cabello.
Amor en ayuno que me infecta como un virus letal, una peste, enfermedad sin respuesta ni excusas, que escribe esta biografía llena de equívocos, de números nones y esta sinrazón afligida por saberte lejos y saberme impotente de aprender a escuchar y respirar como lo hacen las paredes de nuestra habitación.
El tiempo es una vorágine corrosiva de la que no existe escapatoria, y oxida las ideas como el fierro viejo, al igual que las ánimas de aquellos que habitan en el resguardo invernal de soles marchitos, un sepulcro de gigantes profanado por la risa perseguidora de coloridos cadáveres que deambulan por un mundo que desconocen. Su piel, áspera y plomiza, ha sido tragada por la sordera que produce el viento en los oídos; algunos cuerpos demembrados, vestidos de olvido, dormitan en la soledad taciturna de un desierto sin puertas, una herida abierta que no deja de sangrar.
El corazón suspira exaltado ¡la realidad lo ha alcanzado! El amor se ha vuelto costumbre, náusea y humedad en los ojos, satélite de mi fe verdadera.
Mis versos morirán condenados a orfandad, porque no te conocen, y porque ignoran cómo llegar hasta ti, verbo predilecto de mi único credo.
La noche parpadea y el asfalto aúlla, ¡Aúlla! Somos vulnerados por luces hechas de vidrio, bruma omnisciente, que nos convierte en sombras recortadas.
2月13日 Sobre la feDesde muchos años atrás yo había sabido que era necesario meter en una misma bolsa a los católicos, los freudianos, los marxistas y los patriotas. Quiero decir: a cualquiera que tuviese fe, no importa en qué cosa; a cualquiera que opine, sepa o actúe repitiendo pensamientos aprendidos o heredados. Un hombre con fe es más peligroso que una bestia con hambre. La fe los obliga a la acción, a la injusticia, al mal; es bueno escucharlos asintiendo, medir en silencio cauteloso y cortés la intensidad de sus lepras y darles siempre la razón. Y la fe puede ser puesta y atizada en lo más desdeñable y subjetivo. En la turnante mujer amada, en un perro, en un equipo de futbol, en un número de ruleta, en la vocación de toda una vida.
Fragmento del libro Dejemos hablar al viento, del gran escritor uruguayo Juan Carlos Onetti.
2月2日 Masa y poderBueno, como anduve buscando una reseña de este genial libro de Elias Canetti y no encontré nada en el ciberespacio que me fuera de utilidad, subo algunos conceptos básicos por si alguien los necesita y se llega a topar por este descuidado sitio.
La masa
Inversión del hombre de ser tocado Nada teme más el hombre que ser tocado por lo desconocido. Solamente inmerso en la masa el hombre puede librarse del temor de ser tocado. En masa, el hombre pierde ese temor, busca la densidad, se siente seguro.
Cuatro características esenciales de la masa. La masa siempre quiere crecer. La compulsión a crecer es la primera y suprema característica de la masa. La masa unifica: todos son iguales en ella. En el interior de la masa reina la igualdad. La masa ama la densidad. La masa necesita una dirección.
Otras características Posee una descarga, un objetivo común. El ataque desde fuera solo puede fortalecer a la masa. Físicamente separados, sus miembros tienden a juntarse con más fuerza. En cambio, el ataque desde dentro es peligroso de verdad.
Masa abierta Su crecimiento no tiene límites prefijados. La masa abierta existirá mientras siga creciendo. Su desintegración empieza en cuanto deja de crecer.
Masa Cerrada Busca establecerse, creando su propio espacio al limitarse. El límite impide un crecimiento incontrolado, pero dificulta y retarda la desintegración. Lo que gana en estabilidad, sacrifica en posibilidad de crecimiento.
La descarga El fenómeno más importante que se produce al interior de la masa es la descarga. Antes de ella, la masa no existe propiamente: solo la descarga la constituye de verdad. En el instante que todos forman parte de ella se deshacen de sus diferencias y se sienten iguales. La descarga es el objetivo para el cual se formó la masa.
Estallido Repentina transición de una masa cerrada a una abierta.
Domesticación de las masas La dirección se convierte en lo más importante. Cuanto más lejana la meta, más posibilidades tiene de perdurar, tal como ocurre en las religiones.
Pánico El pánico es una desintegración de la masa dentro de la masa. El individuo quiere abandonarla y escapar de ella, que está amenazada en cuanto a su totalidad. Pero como aún se halla físicamente en su interior, debe arremeter contra ella.
Ritmo En la masa rítmica densidad e igualdad coinciden desde el principio. Todo en ella depende del movimiento.
Retención La masa retenida es compacta, cualquier movimiento libre le resultaría del todo imposible. La masa retenida espera.
La masa invisible La percepción de que existe una masa más allá de la existencia, tal como los muertos o las generaciones que aún no han nacido.
Clasificación según la dominante afectiva a) Masa de acoso – se constituye teniendo como finalidad la consecución rápida de un objetivo. Este es conocido y señalado con precisión, se encuentra próximo. b) Masa de fuga – se genera por una amenaza. Es propio de ella que todos huyan y arrastren todo en su huída. El peligro que amenaza es el mismo para todos. c) Masa de prohibición – Cuando muchos resuelven no seguir haciendo lo que hasta ese momento hacían individualmente. La prohibición es repentina, ellos mismos se la imponen. El mejor ejemplo es una huelga. d) Masa de inversión- Las revoluciones son el ejemplo típico de cuando los que durante tanto tiempo permanecieron indefensos, enseñan los dientes. Su número compensa la falta de experiencia o maldad. e) Masa festiva – Hay gran abundancia en un espacio limitado y todos los que se mueven en él pueden participar de lo que haya. La fiesta es la meta. La vida y el placer estarán asegurados mientras dure la fiesta.
Cristales de masas Pequeños y rígidos grupos humanos, bien delimitados y de gran estabilidad, que sirven para desencadenar la formación de masas.
La muta Unidad previa a los cristales de masa y a la masa. Su principal característica es que no puede crecer, pero lo desea. Este fenómeno se da en tribus. En ella, crecimiento y densidad son características representadas, igualdad y dirección sí existen. Aunque circunstancias adversas la obliguen a dividirse, la muta a diferencia de la masa, siempre volverá a reunirse.
Las entrañas del poder “Quien quiera dominar seres humanos intentará rebajarlos, privarlos arteramente de su resistencia y sus derechos hasta tenerlos impotentes a sus pies, como animales (...) Su objetivo será siempre succionarlos y digerirlos. Le es indiferente lo que de ellos quede”.
Agarrar e incorporar La mano y la psicología del comer
El superviviente El momento de sobrevivir es el momento del poder. El espanto ante la visión de la muerte se disuelve en la satisfacción de no ser uno mismo el muerto. Todas las aspiraciones del hombre a la inmortalidad contienen algo del ansia de sobrevivir. El que sobrevive, siempre será sinónimo de poder, pues representará ciertas características que lo hacen más fuerte, más apto que los demás. Le da superioridad. Por ello, la aversión de los poderosos hacia los supervivientes.
Elementos del poder
Fuerza y poder A diferencia de la fuerza, el poder supone cierta expansión, más espacio y más tiempo. Poder es la capacidad de administrar la fuerza. (Ejemplo del gato y el ratón).
Velocidad Toda velocidad forma parte del ámbito del poder, la velocidad física como propiedad del poder.
Pregunta y respuesta Toda pregunta tiene condicionada una orden de respuesta. El que interroga ejerce poder sobre el otro.
El secreto Se halla en la médula misma del poder. El acto de acechar a la presa es mantener un secreto de los movimientos a seguir. Se utiliza la sorpresa, lo inesperado como arma.
Sentenciar y enjuiciar El que juzga, ejerce poder sobre el otro. Al rebajar nos encumbramos. El juez separa qué es bueno y malo.
El poder del perdón y la gracia El que concede perdón sobre el otro, ejerce poder. Un buen ejemplo de esto es la Iglesia católica y el perdón de los pecados.
La orden Es el poder de ejercer la voluntad propia sobre el otro, de manera directa o indirecta.
Metamorfosis La metamorfosis de la masa es una propiedad que por medio de una ilusión, fantasía o mito, ejerce poder sobre el otro. Un ejemplo de esto es la esclavitud, en la que el hecho de que un hombre se perciba como propiedad de otro, ya es un indicio de que se está ejerciendo poder sobre él.
Sobre las posiciones del hombre que contienen poder
Estar de pie Se funda en la necesidad de ser libre y no necesitar ningún tipo de apoyo.
Estar sentado El hombre se procura la ayuda de piernas ajenas a las suyas, a las que ha renunciado momentáneamente, para sostenerse.
Yacer Para el hombre yacer es como deponer las armas. El yacente quiere desprenderse de su entorno, además de que incorporarse bruscamente siempre resulta seductor, estar de lo más bajo a lo más alto en un instante.
Acuclillarse Pone de manifiesto la ausencia de necesidades sin replegarse sobre si mismo, luce tranquilo.
Arrodillarse Hay que interpretar este movimiento como el hecho de pedir gracia.
12月14日 La estupidez como premisaYa tengo bastante descuidado este blog, pero bueno, confío en que vendrán tiempos mejores. Mientras tanto, los dejo con una entrevistilla que me econtré por ahí con el monero Antonio Helguera que hice vía internet para una tarea de la escuela. Feliz diciembre.
La estupidez como premisa
Entrevista con Antonio Helguera
La estupidez y no el lápiz es su mejor arma. Así lo reconoce el monero Antonio Helguera, quien desde sus primeros pasos dentro de la caricatura política ha dejado sentir su visión particular del mundo a través de sus cartones, mismos que comenzó a publicar a inicios de la década de los 80.
“Inicié cuando trabajaba como impresor en el taller de grabado que tenían dos caricaturistas (Sergio Arau y Rocha). Ahí conocí a otros varios y empecé yo mismo a hacer mis propios dibujos. Uno de ellos (El Fisgón) impartía un taller de caricatura, al cual ingresé. Empecé a publicar caricatura internacional en el periódico El Día en 1983”, relató el dibujante, quien después de haber llamado la atención de los lectores, comenzó a publicar para diversos medios de todo el país, además de haber asumido las riendas de revistas especializadas en la crítica gráfica y humorística. “Desde entonces, he colaborado en los periódicos El Día y La Jornada. En las revistas Siempre!; Nexos; Milenio semanal y Proceso. He sido fundador y co-director de las revistas de caricatura política El Chahuistle y El Chamuco”, expresó Helguera, quien a menudo ha colaborado en diversos trabajos junto a su amigo José Hernández, otro experimentado autor de la caricatura política.
“La parte más difícil es la idea del cartón, pues debe se una observación crítica de una situación específica, hecha, además con humor. El humor es difícil de hacer, pues no existen recetas para ello”, apuntó Helguera, quien agregó que para poder plasmar su opinión en el papel, es necesario contar con un respaldo informativo que ayude a sustentar dicha opinión, pues en caso contrario el cartón, resultaría absurdo.
“El proceso previo a la realización de un cartón es de información y reflexión. A partir de la información disponible, escojo un tema a tratar y me dedico, a veces a lo largo de todo el día y mientras hago cosas cotidianas, a pensar en la idea de mi cartón”, dijo.
Sin embargo, al preguntarle si la ironía es la materia prima de todo monero, Helguera afirmó que es la peculiar forma en que actúan los diversos personajes del ámbito político la que alimentan, fortalecen y estimulan el trabajo de los moneros.
“La materia prima de un caricaturista es la estupidez. No la suya, desde luego, sino la de los personajes públicos que son objeto de su trabajo”, sentenció Toño Helguera.
6月16日 El último papel de LanataOtra de las que se quedó en el tintero...
El último papel de Lanata
Manuel Hernández El nombre de Jorge Lanata es un referente del periodismo en su natal Argentina. De estilo irreverente, el corpulento comunicador es un tipo inquieto, algo que se puede constatar cuando se revisa su amplio historial profesional, donde lo mismo puede incursionar en prensa escrita, televisión, radio o cine, siempre fiel a su forma de contar historias sin aceptar ningún molde prestablecido, a generar reacciones con sus mordaces comentarios, revelar el lado oscuro del poder con sus investigaciones o simplemente capturar el interés del público argentino con sus peculiares portadas, trabajo que ha dado un reconocimiento importante por parte del gremio periodístico dentro y fuera de su país. Lanata ha demostrado una disposición poco usual para mantenerse en el centro de la polémica. Así lo dejó en claro con el lanzamiento del diario Crítica de la Argentina el 2 de marzo pasado, mismo que ha comenzado a despertar interés entre la sociedad argentina, empezando por el peculiar slogan que ha utilizado al autodenominarse como “el último diario de papel”, luego de que los dirigentes de diversos diarios estadounidenses como el New York Times, pronostican el fin de los diarios impresos dentro de cinco años ante el avance de internet.
¿Cómo percibe el momento actual de los diarios frente al avance de nuevas tecnologías como el internet? Creo que estamos en un momento de transición, pero es demasiado rápido para decretar la defunción de los diarios de papel. Si analizas las diferencias de conexión a internet, vemos que en el hemisferio sur tenemos un treinta y seis por ciento de conectividad mientras en el norte es de noventa por ciento, pero aún así falta mucho para que el papel sea remplazado. Para que eso ocurra, hay que desarrollar papel electrónico, algo con la textura y el grosor del papel, algo que tarde o temprano va a suceder, además de superar la dificultad de dar notas largas en pantalla. Creo que superando eso, tal vez la web pueda remplazar a los diarios dentro de un tiempo, pero estamos hablando de veinte o treinta años por lo menos, dentro de cinco años todo va a seguir igual. De hecho, si nos dijeran hoy que el papel desaparece, pero que se mantienen los avisos publicitarios, a nosotros nos conviene, porque el papel representa el cuarenta por ciento del costo total del diario. Si sólo sacáramos el diario en internet, donde el soporte es gratis, sería buenísimo, pero es algo que no creo que vaya a pasar dentro de poco tiempo. En el caso de Crítica, el diario es uno solo, pero sale en dos soportes. La web no es un espejo del diario, sino parte del mismo. El sitio web esta pensado como una agencia de noticias de actualización y una forma de transparentar la información al permitir que el lector pueda ver cómo se va formando la edición del día siguiente.
¿Podría decirse que el avance de internet ha redefinido el papel que juegan los diarios dentro de la sociedad? Los medios electrónicos te dan la noticia de primera mano, pero no tienen tiempo o la dinámica de contarte por qué pasan las cosas, además de que los periodistas que laboran en dichos medios, no están preparados para hacerlo, pues están más preocupados por la forma en la que dan las información, en lugar de preocuparse más por lo que dicen. Los periodistas que trabajan dentro de la prensa escrita tienen mejor formación que los que trabajan en televisión, por eso es más fácil que alguien que ha pasado por el rigor de una redacción puede trabajar con mayor facilidad en radio o televisión, cosa que no ocurre al revés. Creo que en parte, es porque que la palabra escrita tiene un peso distinto al estar publicada, no son palabras al aire.
¿Qué cambios existen entre Página 12 y Crítica de la Argentina? ¿Tuvo oportunidad de corregir algunos detalles con el lanzamiento de su segundo diario? Todo es muy distinto, épocas diferentes. Cuando saqué Página 12 tenía veintiséis años, ahora tengo cuarenta y siete, por lo que tengo más experiencia. En algunas cosas soy más seguro, en otras no. Sigo quejándome de que no hay buenos periodistas. En estos últimos años no hubo quienes formaran escuela en Argentina; la última generación, que después emigró a distintos medios, fue la que formamos en Página y eso se siente mucho a la hora de convocar gente nueva, pues el desnivel profesional es muy grande. No salieron medios que formaran camadas. Creo que los chicos están más preocupados por ser famosos que por ser buenos. Ser famoso es fácil, pero ser buen periodista no lo es. En general los jóvenes escriben mal porque leen poco. Es increíble que en una redacción cualquiera de cualquier parte del mundo, el noventa por ciento del personal no habla inglés, algo absurdo. Es como los periodistas económicos que no leen The Economist o Wall Street Journal, publicaciones que tienen que leer. No estoy diciendo que les tiene que gustar o que tengan que estar de acuerdo con la postura de estos medios pero no pueden dejar de leerlo. Eso pasa aquí y en toda Argentina. Los periodistas leen poco y creo que eso se nota después, con la exigencia del trabajo diario.
¿Qué relación considera que debe existir entre la forma y el contenido? Por momentos pareciera que existe una preocupación mayor por el diseño gráfico por encima de la información, lo que algunos han denominado como infoentretenimiento… Trabajamos mucho en ese tema. Para mi todos los medios son experimentales, hay muchas cosas que se pueden hacer en la radio, la televisión y por supuesto en los diarios. En Página 12, diario que fundé veinte años atrás, trabajamos mucho en la relación entre la forma y contenido porque el diario demostró a través de los años, que vos podías hacer un chiste en la tapa, hacer un fotomontaje, hacerle un guiño al lector y que eso no te hacía perder credibilidad. Si la información era seria, funcionaba igual. Cuando hicimos la revista Veintitrés, se nos ocurrió sacar un número con un agujero en medio de la revista al publicar una nota relacionada al presupuesto, donde la idea era representar una especie de agujero negro. Mucha gente habló de ese número y del tema, llamó mucho la atención, pero la nota que publicamos era en serio, sólo que la manera con la que decidimos comunicar eso era original. Esto lo repetimos varias veces en Página 12, jugando con el color del diario y cosas por el estilo. Mientras el contenido sea serio, la relación con la forma es infinita, además de que sirve para renovar la relación con el lector. Me parece que la relación entre forma y contenido es un rubro en el que se puede explorar, pero no hay que perder de vista que el entretenimiento es algo inherente en los medios, sin que esto signifique sacar notas frívolas o idiotas. Hay que buscar la manera de hacer buenas notas y comunicar de forma creativa, porque entretenerse no está mal, todo depende la manera en que uno lo haga.
¿Qué opina de géneros periodísticos como la crónica y el reportaje? Pareciera que pierden terreno con la dinámica de los medios actuales. “Para mi los géneros no existen. Lo importante es que tengas algo que decir, la forma en que lo digas no importa. Yo no soy trabajador del Blockbuster, no me importa en qué estantes o dónde vayan acomodadas las películas, yo hago películas sin importar que la llamen documental o ficción, es lo de menos. Acá existe el estereotipo de que una crónica tiene que ser colorida e interesante por lo que diga, pero si es nota, tiene que ser seca y aburrida. No, eso es una idiotez. Una crónica puede tener elementos de la noticia. ¿Por qué no ofrecer una noticia bien escrita e interesante? Lo que la gente quiere leer son buenas historias. Cualquier periodista puede entrevistar a Clinton, pero lo difícil es que el portero del edificio me cuente su historia: amó, persiguió, fue perseguido, odió, tuvo un problema… lo importante radica en hacer que el tipo cuente su historia. Si uno lo logra, en ese momento se hace periodismo, sin importar que se llame crónica, reportaje o nota”.
¿Cuál es el reto del llamado periodismo independiente en un mundo donde la concentración del poder mediático en grupos económicos que los utilizan como herramienta de control político es una constante que se repite a diario? La palabra periodismo independiente es lo que en el estudio de la lógica, se conoce como tautología. Es lo mismo que decir que un can es un perro. El periodismo es independiente, si no, no es periodismo. Lo otro es publicidad, son dos cosas distintas. El periodismo independiente es una categoría inventada por los medios tradicionales para fingir ser independientes. Yo no necesito decir que soy independiente, no hace falta aclarar esas cosas. Si tienes que dar explicaciones al respecto estas en un problema, porque significa que algo tienes que ocultar. Un diario es un puente entre la sociedad y el poder, y uno elige de qué lado ponerse. Nosotros elegimos ponernos del lado de la gente y otros del lado del poder. Los resultados son muy distintos. Los que están en el poder creen que siempre van a estar ahí, pero no es verdad, los ministros cambian, pasan, incluso en ocasiones tiramos a alguno, pero no son importantes en el fondo, el periodismo tiene que mirar hacia otro lado y apostar por la gente que siempre va a estar ahí.
¿Existe algún método para que los medios impresos logren la autonomía en su política editorial sin la interferencia de los anunciantes y que, al mismo tiempo sea un negocio redituable? ¿Cómo se logra esto? Es un equilibrio difícil. Hay algunos medios como el Canal Algene de Francia, un semanario anarquista que venden medio millón de ejemplares sin que tengan un solo aviso en sus páginas. Se sustentan únicamente por la venta, cosa que pueden hacer por el gran volumen que manejan. Uno puede tratar de de posicionarse lo más posible con la venta directa, más publicidad de producto y menos publicidad de gobierno, la cual siempre esta condicionada a algo. Hay que apostar a eso y al tiempo, estar en la calle hasta convertirse en un referente.
¿Qué papel juega el periodismo de investigación en los esquemas de negocios de los diarios? Hay quienes perciben a la investigación como un gasto innecesario… En primera, creo que ese es otro concepto equivocado, porque todo el periodismo es de investigación. Yo no voy a copiar un cable de otro porque no sé si sea cierto lo que dice la agencia. Siempre hay que tener un par de fuentes enfrentadas que puedan hablar del mismo tema desde su punto de vista, así que cada nota es una mini investigación y después se puede hablar de investigaciones en serio, un término que está muy desvirtuado, porque una nota que llevó tres días para su elaboración se dice de investigación, pero no es así, una buena nota de investigación requiere un par de meses por lo menos. Sin embargo, no existe una relación entre la circulación de los diarios y este tipo de información. Las notas de investigación no te van a hacer vender más diarios, pero te dan prestigio, te dan seriedad y sirven para ir formando una imagen ante el público.
¿Cuál es el principal problema de la actualidad en cuanto a la libertad de expresión? ¿A qué nivel trabaja la censura dentro de los medios? Hoy se puede hablar más de la autocensura. Durante los primeros años del gobierno de Kirchner hubo mucha censura directa, amenazando, intimidando o insultando periodistas, pero ahora están comprados, así que los dirigente de los medios prefieren no meterse en problemas con el poder en turno.
¿Cómo percibe la participación de los medios argentinos en el desarrollo de la crisis agraria que enfrenta el país actualmente? Tenemos un gobierno difícil con los medios. Acabamos de ver como el gobierno calificó como golpistas a todos los que pensaban distinto a ellos, lo cual es una locura, porque en Argentina no existe ninguna posibilidad real de que exista un golpe de estado. Me parece que los medios están muy controlados por el gobierno, pero aún así no alcanza, el gobierno quiere más control. Es una lógica que nunca termina, porque el gobierno esta permanentemente al tanto de lo que los medios dicen sobre ellos. Creo que la gente que trabaja en el gobierno debería de dejar de leer tantos diarios y leer más libros. En este momento, no hay programas políticos en la televisión abierta porque así lo quiso el gobierno, sólo existen en cable. Gran parte de los medios reciben publicidad oficial y están muy condicionados por el gobierno. A nivel nacional debe haber dos o tres diarios que no tienen presiones o que si las tienen, no les importan. Algunos radios y algunas revistas están en esa situación, pero todos los demás están alineados.
¿Cree que es necesaria una restructuración en cuanto a contenidos dentro de los mismos medios? No estoy muy de acuerdo con que el estado regule los medios. Tiene que haber medios fuertes por parte del estado, pero que después dejen de joder. El público tiene que servir de regulador, la gente no es tonta ni es cierto que sólo le guste la mierda, no es así. En ocasiones se subestima al público, ya que creo que está más preparado de lo que pensamos, a pesar de que se deberían de realizar campañas a favor de apagar la televisión, apagar la radio o cambiar de canal, la gente no está del todo consiente de ello, pero es importante saber que existen otras posibilidades. Como lo dije anteriormente, los medios son experimentales, no hay nada establecido y creo que en el caso de los medios electrónicos se están buscando otras alternativas, algo que además resulta muy divertido.
¿Cómo percibe el nacimiento de Crítica a un mes de su aparición? ¿Qué se puede esperar para el futuro? Es muy rápido para hace una evaluación pero hay cosas interesantes. El diario se está asentando, encontrando su identidad. Los diarios que publicamos hoy son mejores que los de hace 20 días. Tanto la edición en papel como la web tuvieron mucha repercusión, pues mientras en la edición en papel estamos tirando 40 mil ejemplares por día, en internet tenemos cerca de 150 mil visitantes al día. Hasta ahora la evaluación es buena, pero tomando en cuenta que es un proyecto a largo plazo. Estamos haciendo el diario en un país de tercer mundo con todo en contra y estamos tratando de estabilizarlo. No quiero ser el primer diario de Argentina, porque no me interesa y porque no tenemos el dinero para ello, pero si dentro de unos años podemos posicionarnos como el segundo o tercer diario, sería muy bueno. Espero seguir aquí mientras pueda decir lo que se me ocurra, no podría estar condicionado.
http://www.jorgelanata.com.ar/cv/home/index.html
6月1日 HombresSi tan solo el amor y el respeto al otro fueran el ansia más honda de los hombres y no el odio, que todo lo destruye... que grande eres Silvio...
Hombres (fragmento)
De la melena inculta a la calvicie,
del número inicial a lo incontable,
desde la tumba hasta la superficie, tras breve veinte tan multiplicable
me llega un canto alado de fiebres de la infancia,
me sale la invención del ansia.
Entero y mutilado,
furiosamente a besos,
te doy este corazón travieso...
Hombre, hombre sin muerte,
la noche respiró tu suerte,
hombre de buen destino,
y hay luces puestas en camino. 5月22日 La caída de la familia amarillaRecuerdo que para cuando cursaba el cuarto año de primaria, los Simpsons ya se habían convertido en un referente imprescindible para todo aquel que quisiera entender lo que fue el siglo XX. También recuerdo que al principio, mi madre intentaba persuadirme para que dejara de ver las aventuras de “esos monos amarillos” bajo el argumento de que no eran caricaturas para niños, que eran groseros y no se qué tanto más. Y sí, sin duda alguna, la familia favorita de Springfield nunca se ha caracterizado por sus buenos modales ni por ser políticamente correctos, algo que incomodó a los grupos de televidentes más conservadores, tal como evidenció el entonces presidente George H. W. Bush al decir que "queremos lograr que la familia americana sea más como Los Walton y menos como Los Simpson". Un caso similar ocurrió en México, según cuentan algunas leyendas urbanas del bajo mundo de las tiras cómicas. Se dice que cuando Los Simpsons comenzaron a tener un éxito considerable en EU, dirigentes de Televisa decidieron hacerse de los derechos correspondientes para emitir la serie, pero los pésimos comentarios por parte de un influyente directivo de la empresa que vio el primer episodio al aire, provocó que la televisora le cediera los derechos para su transmisión en México a Televisión Azteca. De cualquier modo, los Simpsons cautivaron a generaciones enteras con su implacable crítica hacia el sistema gringo y las fuertes dosis de ironía que los mantuvieron en la cima de la fama y que catapultó al programa como una de las mejores series animadas de todos los tiempos. El mérito de los creadores no solo se basaba en haber ideado a una familia común y corriente con las que cualquier occidental pudiera identificarse, sino que crearon todo una mitología alrededor de los cientos de personajes que conforman Springfield, ya que a final de cuentas la serie no trata sobre una familia aislada, sino la forma en que dicha familia disfuncional interactúa con la sociedad en su conjunto. Hicieron del lugar común algo espectacular. Los Simpsons tenían el talento necesario para hacer de una simple visita al supermercado, una experiencia hilarante. Lo mismo sucedía con el resto de los personajes. El televidente no sólo lograba identificarse con las tonterías de Homer, las travesuras de Bart, el idealismo de Lisa o la abnegación de Marge, sino también con la mojigatería de los Flanders, la rectitud del profesor Skinner, la incompetencia del Jefe Górgori, la maldad del Señor Burns o lo patético de Moe, por citar algunos ejemplos. Abogados, médicos, vagabundos, políticos, estrellas de la farándula, empresarios, obreros… nadie se escapaba de la mirada mordaz de los creadores, que hicieron de Springfield el reflejo más preciso y gracioso del American Way of Life. Sin embargo, todo cambió de pronto. Luego de entregas que rayan en la verdadera genialidad, la serie comenzó a dar síntomas de cansancio a partir de la novena temporada, ya que a pesar de lograr algunos buenos capítulos, empezaron a aparecer algunas incongruencias en la historia, tales como la falsa identidad del director Skinner. Desde entonces, la tramas se volvieron cada vez más burdas, simplonas, ridículas. El humor corrosivo e inteligente de una situación bien lograda se cambió por la comedia de pastelazo, la salida fácil. Los personajes también sufrieron cambios drásticos, desde la muerte de Mod Falnders hasta la rehabilitación de Barney Gómez. Ya nada volvió a ser lo mismo, ni siquiera las sutiles y bien logradas secuencias de entrada, cuando la familia Simpson se abalanzaba sobre el sofá para ver el televisor. Esto, para los que tengan dudas, es fácilmente comprobable al sintonizar los nuevos episodios y medir el tiempo en que los chistes sacan alguna mueca que emule una ligera sonrisa en el televidente y después compárela con los episodios viejos, se sorprenderá de los resultados. Aunado a todo esto, el cambio de voces en la versión al español para Latinoamérica a partir de la temporada 16 recrudeció la debacle del programa en el que los invitados famosos, los cada vez extraños empleos de Homero o la visita a otros países se han convertido en la trillada fórmula de las últimas temporadas. Ni siquiera la película estrenada el año pasado, logró revertir la estrepitosa caída de Los Simpsons, a pesar de los dividendos que dejó a sus creadores, quienes pese a las crecientes críticas han descartado que el programa este cerca de llegar a su fin. Ojalá lo reconsideren en favor de sus propios personajes que tantos buenos momentos nos han regalado.
5月5日 muñones de un poemario que va agarrando forma
Estoy cansado, de respirar alquitrán y amoniaco, o despertar con esa melancolía profunda y malquerida, que se insinúa como un dejo de muerte y perversión, como la más lóbrega de las prisiones donde mis restos se alimentan del olvido y la suciedad de esas paredes con olor a crimen impune.
Estoy cansado de caer al vacío y de que la constante búsqueda de la verdad se transforme, inevitablemente, en un remolino de dudas que me arrastra por la noche perpetua, hasta alcanzar profundidades marítimas donde termino siendo devorado por el instinto asesino de alimañas que viven en el subsuelo.
Estoy cansado, de que el hambre duela y el corazón extraviado sólo sepa tartamudear, hasta morderse la lengua y sangrar, como sangra una célula furiosa y ermitaña, que se adhiere a tu orilla como tempestad violenta y silenciosa, un destierro maldito que me acompaña en el concierto que da la bienvenida a un mundo roto.
Hay distancias tan profundas… como el ancho de la calle o las hojas del calendario que van directo a la basura.
Hay distancias tan profundas… como el deshielo de un glaciar, o la soledad de un bote a la deriva, la distancia del corazón a la boca.
Hay distancias tan profundas… como el agua salina que nos brota de los ojos sin saber por qué.
Tan profundas… como tu voz al otro lado del telefono, o aquella cicatriz en mi bajo vientre que no termina de sanar.
Hay distancias tan profundas… como un televisor aburrido y nauseabundo, que cuenta interminables horas de nostalgia.
Hay distancias tan profundas…
Hablé con el corazón inflamado, y me callaron las balas.
Dormí sobre una hojarasca y me despertó el odio del enemigo.
Leí sobre sabios que cantaban, y murieron a palos.
Supe de sapos que amaban la luna, hasta que se las robaron.
Fui testigo de tardes tristes, con soles a oscuras emulando eclipses.
Noté que los pájaros bailaban de madrugada hasta que la ira de la metralla les quemó las alas.
Quizá exista el poema que pueda atrapar el ansia de un volcán a medio sueño, como las fórmulas de alquimia de aquellas brujas que hablan con la muerte, como animales en su guarida esperando la hora, o una semilla con ganas de nacer.
No te pido que me liberes, sino que nos liberemos los dos, deshaciéndonos de la ligereza insoportable de estas ropas que nos aíslan.
Imaginemos una mañana fértil de arena blanca, lenguas copulando y abriéndose al instinto primigenio que te abraza, tierna y mansamente, como aves floreciendo en un páramo yermo.
El de la triste figura
En algún lugar de la nada, hay melancolías sin coagular, libros de caballería sin Quijote que les arranque una sonrisa.
4月21日 otra corrida de versosElectrocardiograma
Sístole… diástole… (le toma la mano) --Ww--Ww--Ww-- Sístole… diástole… (le besa la frente) --Ww--Ww--Ww-- Sístole… diástole… (lo llora, lo ama, lo deja) --Ww----------------...
Mamba negra
Mi pecho serpentea
entre la selva,
como onda luminosa
que se escurre
en la espesura de una
sombra arborescente
que respira y se
alimenta de versos
con sabor a tierra
y humedad.
Postales
Soy emboscado
por mujeres con olor a tempestad,
con los torsos desnudos,
de pasos ligeros y solemnes,
de silencio victimario
y un aire indiferente,
como diosas vespertinas.
El suelo plomizo
se llena de humo,
el ocaso arde en tonos violeta,
libélulas ruborizadas
recordando versos ilícitos
que hablan de ti a escondidas
con voz trémula y febril.
Las rocas de tu orilla
permanecen quietas,
con el agua del deshielo,
besandote los tobillos
y definiendo contornos,
como un muelle curvo
que se extravía en el mar.
Crece la asfixia
que me colma el pecho
y se embriaga con
alegría sintética,
guardada en un
frasco de perfume,
un vidrio convexo
atravesado por un rayo.
Y...
Y los perros ladran…
Y se mueren los miedos…
Y se enciende lo apagado…
Y se miran unos y otros…
Y explota lo imposible…
4月13日 corpus excessus mortisI
¿Cuántas veces es posible despertar de un mismo sueño? ¿Cuántas veces es posible ser tragado por la tierra sin que la muerte interceda por nosotros? Un corazón marchito, con delirios de fuga, reclama el divino derecho de andar a ciegas, alimentado por la estúpida inercia de dos cuerpos a oscuras...
II Soy un cuerpo rancio y mis manos ansiosas se devoran a si mismas, y mis párpados sangran, mientras la soledad aprieta como aprieta el frío suspiro de la noche perpetua que nos arranca las alas del dorso y nos deja desnudos, secos, vacíos... y se evapora, como el pálido recuerdo de postales pueriles, una era condenada a vivir con el vientre amputado, cansado de tanto vomitar dolencias absurdas y súplicas sordas, que se hacen espuma como los años de mi rostro, como nubes negras en la piel.
III ...cuando amor, me remitía a una pasión inocente, una herida primigenia, que añoraba, y buscaba y buscaba y buscaba sin encontrar, ningun murmullo que mitigara esta maldita ansiedad, esta soledad viciosa de la que solo quedan largas noches en vela, genitalizando ausencias, mientras me arrancaba la lengua con los dientes, tragando suspiros que murieron antes de nacer, con el luto tatuado en la frente, una sucesión de flores negras y canciones tartamudas que evidencian lo sombrío, lo patético y lo triste de este cuerpo desnudo.
IV Miro como se aleja un vientre fecundo que marcha solemne hacia la sombra, y me vuelvo distante a todo y me enjuago los ojos con vino y me pregunto si no he sido violado por la locura que me acecha vestida de traje oscuro, como la muerte, como un presagio... palpo el suelo con las manos, y me dejó llevar por el vértigo de un ave obscena cayendo al vacío, al igual que el cielo se precipita contra el suelo. Sólo escombros. Sólo pedazos de carne sin razón de ser. Sólo una dolencia primitiva larga, constante, asesina.
V (Dicen) que todos los caminos conducen a Roma, y es cierto, porque todos los caminos son el mismo, porque todos los lugares son Roma... los caminantes siempre llegan a Roma.
...? Galopan mil búfalos en brutal estampida, pavorosos, frenéticos, psicóticos, endebles, taciturnos, ausentes, violentos, pálidos, furiosos, festivos, idiotas y locos... Las bestias vomitan un solo grito que hace temblar la tierra, como profetas de manicomio escupiendo alabanzas a una fe perdida.
4月9日 viaje poetico 2
1
Encuentro la absolución en las hojas de un libro, en el afán de quererte, en esta terrible necedad por sentirme vivo.
Soy libre como si fuera en tu boca, en tus labios o en el aire que respiras, en esa impúdica sensación de tenerte, aunque sea entre sueños que mueren por la mañana.
No queda más remedio que andar por el camino cargando a cuestas este sentimiento homicida en espera de dar la mortal estocada.
Tengo dos manos que se afilan de madrugada, que te ciñen por la cintura atrapando un par de ideas vagabundas que flotan sobre tu cabeza.
Encuentro la absolución en el fugaz y efímero paso de la memoria, un encuentro casual de tardes despejadas, en esa necesidad suicida de tenerte atorada en el pecho.
2 Oscilamos en el vacío, esa búsqueda permanente por encontrar el equilibrio, aquel que no existe aquel por el que fluyen todos los caminos, es el ojo ciego que todo lo ve, que todo lo ignora.
3 Vendaval cardiaco, Falange castrada Lunas insomnes Fúnebres encuentros De agua removida.
4 Unicornios bicéfalos velan el sueño imperturbable de una pequeña ninfa que ignora su destino: esa cita impostergable con la luna roja.
Se escurre en la nada
Nadie sabe por donde se escurrió el tiempo. Pregunto si alguien lo vio pasar y me dicen que no, que nunca existió aquel vago espejismo de la memoria. El pasado nunca fue.
Todos van
Pasan sin verse, ella inocente, el otro sin rostro, ocultando el sexo entre las piernas para no delatarse, para no ser vulnerable al torrente sangriento que provocan las palabras solas, una rúbrica imperfecta.
Pasan sin sentirse, ella sin culpa, él con el corazón en la mano, y un ansia homicida en la punta del cuchillo que le recorre el dorso, la dolencia de un vientre seco que diambula en la noche, como dos gatos en pleno coito buscando ánimas sin dueño.
Pasan sedientos, ella esporádica, él como un tumor latente en el continuo girar de una rueda sin dientes, un bosque pétreo envuelto en palpitaciones lúgubres de ala gris, un pá́ramo mudo del que brotan suspiros, manchas de color sin nombre.
2月2日 viaje poéticoHace ya un buen rato que noe scribo nada sobre la travesía por Latinoamérica, pero no sé, como que siento que no tengo mucho que decir al respecto, salvo hacer la crónica del día a día que últimamente me da mucha flojera. Por eso los dejo con algunas cosas que he escrito y que de alguna forma, son parte del viaje.
I
La noche se prolongó como el sueño
hasta hacerse día y morir con la tarde: ¡Oh, remanso de tristezas! II
Mil lenguas homicidas se clavan
en mi carne, buscando perdón. Ladrón de deseos, víctima de su fe, asesino del sueño imposible. III
Dos manos solitarias
se encuentran, se miran, se sienten, se reconocen, se niegan, se marchan. Todo, ante la imposibilidad de
amar en silencio.
IV
Las murallas de tu cuerpo
contienen todo: el oleaje de mis mares, termina siempre por naufragar en tu orilla, como si fuera espuma.
V
Nacen flores,
mueren templos
y viven mares de tristeza; el viento transporta soledades de cama en cama, de boca en boca. VI
Una piedra duerme por milenios;
Un arroyo roza su piel una eternidad, hasta dibujarle un rostro nuevo. La piedra llora al no encontrarse en su reflejo. VII
Hagamos versos,
soñemos con los pies descalzos mirando al mundo que se aleja, se esconde y agoniza en su lejana guarida, en su eterna melancolía. VIII
Una sonrisa se esconde
en el vacío de tu silencio, en horas de desasosiego, en pensamintos suicidas y en la soledad de un poema en blanco, que espera inútilmente IX
La noche se extiende hasta abarcarlo todo,
mientras el sol intenta mantenerse firme desde la lejanía de un faro que se yergue en la cima de un cerro sin flores. La tiniebla abraza a la tierra. X
El aire se disloca con el crujir de una rama:
las aves cantan el principio de los tiempos, el fin del hombre. XI
Flota un fantasma ente maizales,
el corazón derramado en el campo que se tiñe de rojo. La tierra brama en busca de justicia: esa idea tan absurda y ambigua como la existencia misma del hombre. XII
Duerme la noche
como duerme el sueño en si mismo. XIII
Una sombra delatora susurra un verso.
Todo calma. Las voces hablan al unísono, rompiendo la noche con su ruido crepuscular. Todo calla. El alma de una rata se desdobla hasta el infinito, hasta disolverse en la nada. Todo calma. XIV
El frío corta como un fiero cuchillo,
depredador de mis ansias, que corta igual que tus labios, aquella boca que no fue. XV
Palabras cómplices se suceden
para silenciar los lamentos de un alma estéril, que padece esa
vocación innata para la tristeza. XVI
La memoria trae,
irremediablemente, añoranzas huérfanas de un pasado incierto. Con la luz del recuerdo, llegan otras carencias, otras soledades, otros olvidos, otras caricias y otros amores, pero la necesidad de ser en otro,
permanece intacta.
XVII
Seres nocturnos germinan en las entrañas de un huerto de palabras, del que emanan evocaciones de un mañana incierto e imposible, en el que se manifiesta la realización de los sueños desmembrados de un pueblo de profetas. XVIII
Un péndulo gravita
en un círculo de cenizas en que el viento y el tiempo, en complicidad criminal, escriben una nueva historia. XIX
No preguntes de quién son estas manos,
que resbalan por el interior de tus muslos con ganas de acceder a esa zona oblicua y secreta que se oculta entre tus piernas. No preguntes de quién son estas manos,
que se aferran a tu pecho y a tu espalda para sostenerse en el mundo, en medio de un sueño lacustre, donde navegan las ansias. No preguntes de quién son estas manos,
que naufragan inevitablemente en tu cintura definiendo los contornos, erosionando tu piel con la corrosión de unos dedos vagabundos. XX
El corazón no sabe de distancias,
sólo de ausencias y soledades, esa impresión de ser ajeno a todo,
ajeno a uno mismo,
como ese vacío que se forma entre la carne y la piel.
XXI
Hablan los muertos,
aquellos cuyas voces fueron apagadas por la estúpida ambición de los adoradores de piedras hablan los muertos al compás de la metralla, estruendo ensordecedor, escupe violencia por el sueño de un séquito de vendepatrias Murieron para callar, y sin embargo, cantan. XXII
La soledad no es cuestión de ausencias,
como algunos piensan, sino de recuerdos que evocan el vacío insoportable de la existencia. XXIII
Etílico néctar que convierte
la sed de olvido, en opresión de pecho, esa angustia que le sigue al desvelo, la añorada venganza contra aquellos que le amputaron el corazón, como si en verdad pudiera amputarse. XXIV
Nunca he estado tan cerca de la poesía.
El amargo bálsamo de la frustración evidencia las carencias de un alma hueca que llora ante la terrible imposibilidad de ser, pronunciar el verbo que mitigue el dolor en el pecho y la humedad en los ojos, esa pobreza de recursos lingüísticos que naufragan en un mar de palabras estériles. Eso es lo más cerca que he estado de la poesía: lejos, lejos, lejos. XXV
El aire se condensa en una fría masa
que convierte el aliento en un artificio de ficción, como lo fue el habla de los primeros hombres. XXVI
Cuatro paredes limón:
frontera invisible de esa prisión de impaciencia en la que transmuta el cielo, redondel de escaleras infinitas que descienden al abismo en el que hierve la sangre y se alarga la espera.
XXVII
Pasillos infinitos,
puertas que se suceden una a una, calles de tierra roja pobladas por el silencio. Lamento inconfesable de un crimen que resbala en la impunidad de la sombra anonimato perverso en el que se refugia el rayo fulminante del veinto solar. XXVIII
El tiempo despega hacia el infinito,
espiral que se convierte en onda y que resuena en el espacio como un eco continuo, en la basta soledad de una galaxia distante, fría y ajena, ese universo alejado de si mismo, que gravita lejos de su órbita, de su propio centro XXIX
Cúpula nacar que seduce
al inocente firmamento añil. con el largo velo de palabras que cubre su desnudez, ese pedazo de carne ansiosa por despojarse de ataduras, para que la metáfora penetre el aire con entera libertad, y pueda hacer arder su espíritu en el arrullo sublime de la poesía. XXX
Amor:
una palabra, cuatro letras, mar de agonía, palpitaciones nocturnas, sueños rojos, dulce elegía, decorada por recuerdos, nostalgias, caricias y besos que se ahogaron en su sangre, la misma que alguna vez, les dio vida.
1月3日 fuego colombiano: el fusil, la rumba y el calor humano
En el panorama internaciona, la imagen que la gente suele tener de Colombia es la de un país violento, dominado por el narcotráfico y la guerrilla. A pesar de que esos problemas son parte de la realidad de aquel país sudamericano, creo que existe algo que los caracteriza aún más. La hospitalidad de los colombianos es única. Desde que entramos a ese gran país, sólo recibimos buenas atenciones, incluso estando ya en el Ecuador. Durante el trayecto, escuché algunos comentarios acerca de que por la mala imagen de Colombia en el exterior, la gente esta ansiosa de demostrar lo contrario, una afirmación muy distante de la realidad, ya que los colombianos no deben mostrar nada a nadie, ellos son así y pubto, auqnue a algunos les parezca difícil creerlo. Y por si fuera poco, la rumba es otra de esas cosas que se les da de forma natural, espontánea, siendo el baile y la música una concepción particular que muestra la forma en que los colombianos asumen la existencia. Es indudable que Colombia, posee, lugares hermosos que visitar, chicas lindas, buen café y otras cosas, pero el calor de su gente es algo tan poco conocido por el mundo (o al menos no se habla de eso), que en esta ocasión no voy a abordar nada de política, ni hablar sobre el rompimiento del gobierno de Uribe con Venezuela, ni el drama de los rehenes secuestrados por las FARC ni nada de eso. Eso se lo dejaremos a los diarios por esta ocasión.
12月21日 dialéctica revolucionaria En Venezuela no hay lugar para medias tintas. Hace algunos días, el 2 de diciembre para ser precisos, los venezolanos vivieron jornadas de nerviosismo y de un continuo enfrentamiento ideológico una vez que se llevó a cabo el referendum para que la gente aprobara o rechazara 69 modificaciones constitucionales propuestas por el presidente Hugo Chávez, mismas que ratificarían el curso de la revolución bolivariana y que brirían las puertas para que Venezuela adoptara el sistema socialista como política económica. Esto provocó que el debate se polarizara al extremo. La cosa es simple: o se ama o se odia a Chávez, al gobierno, a la revolución. Los medios de comunicación son un ejemplo visible de esta confrontación, una extensión de la eterna lucha de clases entre los que tienen y los que no. Las tendencias son marcadas, los medios estatales como Venevisión se autoproclaman como revolucionarios, la crítica no existe para el gobierno y sus integrantes, mientras que los medios privados como Radio Caracas o Globovisión son la contraparte de la moneda.
Fue así que después de un peculiar viaje en una especie de barco pirata del asfalto, comandado por una férrea pollera que traficaba con ilegales que tenían Venezuela como destino, llegamos a Maracaibo en medio de la más sorprendente manifestación de corrupción que haya visto jamás, para luego hacer una parada más en el tranquilo poblado de Coro y sus imponentes dunas ubicadas en el parque de los Médanos. Desde el primer instante se persive un ambiente netamente político, con argumentos a favor y en contra de la polémica reforma.
Llegamos a Caracas un jueves por la mañana, justo a tiempo para contactar a Roberto, un brother que nos dio asilo en su departamento un par de días antes de irnos con Alejandro y su familia otro par de días, preparar la cámara y asistir a la marcha por el NO. La gente que asistió a la marcha encabezada por estudiantes, principalmente de clase media alta, tomaron las calles al son de "¿Por qué no te callas?", el éxito del momento, mismo que hace referencia al reciente altercado entre el rey Juan Carlos de España y Hugo Chávez. Los reclamos son muchos y muy variados, al igual que el colorido bloque opositor: desde los artículos en los que se habla sobre los periodos por tiempo indeterminado en el ejecutivo, hasta la demanda por el desabasto de productos de la canasta básica.
Sin embargo, no habíamos terminado con el turismo 'grillero', pues el día siguiente nos alistamos desde medio día para asistir a la contestación de los simpatizantes de la denominada revolución bolivariana. Las calles del centro de Caracas se tapizaron de rojo, mientras tomábamos nuestro lugar a medio rayo del sol y aguardamos pacientemente hasta que entrada la tarde, arribó Hugo Chávez al lugar. El carisma del polémico presidente para con sus simpatizantes es simplemente impresionante. Algo digno de un líder religioso o espiritual, en lugar de u político con nueve años al frente del país. "Algunos dicen que se quiere quedar eternamente en el poder, pero hay que aprovecharlo para que gobierne mientras pueda", comenta una señora a mi lado mientras un sujeto un tanto peculiar agrega: "Dios lo mandó para que gobernara estas tierras. Yo me puedo morir tranquilo porque sé que él se va a quedar gobernando", sentencia el borracho.
Todo se vuelve un manicomio cuando Chávez pasa al lado. Una estampida de gente se lanza hacia el frente con una fuerza brutal para poder saludar al mandatario, quien de inmediato se apodera de la tribuna y muestra sus dotes de orador, sin ese acartonamiento de muchos. Habla de forma espontánea, como una charla de sobremesa con un café, algo con lo que la gente puede identificarse facilmente. Así mismo, no se hacen esperar las consignas antimperialistas contra EU o cualquiera que se atreva a pensar distinto. El lema de "Patria, socialismo o muerte" es un claro indicio de la postura de los revolucionarios respecto a la diversidad de ideas, pese a que se autodenominan incluyentes.
El sábado lo utilizamos para regresar al turismo convencional, visitar museos, calles, parques y esas cosas. El domingo regresamos al rollo electoral. Nos dimos una vuelta por algunas casillas para ver como se vivía el ambiente. El fantasma del fraude y las teorías de la conspiración se hacían presentes en el imaginario colectivo de algunos integrantes de la oposición, pese a que todo transcurrió de forma tranquila. Sin mebrago, conforme pasaban las horas, la tensión crecía. Al filo de la madrugada, los venezolanos permanecían atentos al televisor en espera de los resultados. Caracas estuvo a punto de reventar cuando el nerviosismo alcanzó su climax segundos antes de que la presidenta del COnsejo Nacional Electoral anunciara la victoria de la oposición. Un duro golpe al chavismo, que hasta ese momento permanecía con el invicto en las urnas electorales. El júbilo tomó algunas calles del centro de la capital venezolana mientras otros sectores de la ciudad, incluyendo el palacio de Miraflores, seguían preguntándose qué había salido mal. Fue así que Chávez apareció abatido en cadena nacional, aunque finalmente reconoció los resultados emitidos por el órgano electoral.
Por la mañana siguiente, antes de dirigirnos a Mérida, nuestra última parada en aquel bello país que vio nacer a Bolívar, la gente discutía, dialogaba y debatía. Nadie esperaba los resultados. La oposición no podían creer el triunfo al igual que los revolucionarios permanecían incrédulos ante la derrota. Los estudiantes festejaron el triunfo mientras el remordimiento y las culpas se hacían presentes en los más fervientes simpatizantes de Chávez, su líder, el mismo al que le fallaron, al igual que a su denominada revolución del siglo XXI, fundamentada en la tesis del alemán Heinz Dieterich Steffan y su crítica al marxismo convencional, mismo que ha actualizado en base a los intentos que han existido para establecer el socialismo en el mundo. Fue así que Venezuela regresó a la normalidad, al menos por el momento.
links para ver lo publicado en excelsior
si no funcionan las direcciones anteriores, probar con estas:
12月8日 brevísimo resumen sobre la llegada a la america del sur y otras curiosidadesComo habrá usted notado querido lector, voy muy atrasado en cuanto a la crónica de este largo viaje por Latinoamérica, así que como pienso hacer algo relativamente largo sobre la estancia de Venezuela y con el fin de no desfasarme más para mantenerlo al día (¿que tal?) haré un breve resumen de lo que fue la llegada a la costa norte de Colombia, donde la pasamos full bueno en esta vaina.
1.- Con un cielo gris y una lluvia moderada, salimos de Capurganá en un bote bimotor por más de dos horas en medio de un oleaje intenso, donde el peligro latente de ladearnos nos acompañó durante la montaña rusa marítima, hasta que por fin llegamos a Turbo, un pueblo tanto hostil en el que pasamos rápido para luego tomar un 4x4 hasta Montería, donde llegamos empanizados por el polvo del camino.
2.- En Montería la cosa estuvo tranquila, ya que nada más dimos un breve paseo por el andador, donde pudimos ver iguanas, monos y demás.
3.- Llegamos a Cartagena de Indias, una enorme ciudad costeña, cuyo centro histórico, protegido por una extensa muralla, es una verdadera belleza, aunque el resto de la ciudad padece mucha pobreza. Ahí un sujeto que supuestamente nos iba a cambiar unos dólares por pesos colombianos, intentó estafarnos con algunas suertes de prestidigitador, pero lo cachamos en el acto. Nos quedamos cerca de tres noches, presenciando el atardecer más bello en lo que va del viaje.
4.- Las dos noches siguientes las pasamos en Barranquilla, ciudad que aunque no es muy bonita que digamos, conocimos gente muy chida. Primero a Gustavo, quien contactamos por internet y quien nos dio un recorrido por la ciudad y nos invitó a comer algunos platillos de por allá. Luego conocimos a Roberto, uno de los mejores anfitriones que hemos tenido, a Vanessa y a todala banda de extranjeros hispanoparlantes (y dos alemanes) que estaban estudiando de intercambio por allá.
5.- Viajamos a Santa Marta y Taganga junto a la banda estudiantil, donde la pasamos muy bien, aunque me entró una crisis existencial de esas que luego me dan cada tres meses. en Taganga pasamos una noche nefasta (auqnue anecdótica) en un lugar llamado la Mansión, administrada por un hippie bien chistoso que nos interpretó una formidable actuación sobre una jornada de machete y chicha bastante divertida.
De ahí partimos hacia Venezuela un tanto apresurados para llegar a Caracas unos días antes del referéndum en el que el pueblo votaría por cambiar la constitución, pero luego les contaré aquello con más calma. 11月24日 el tapónAl cruzar el puente que dividía a Sixaola con El Guabito, las cosas empezaron a cambiar nuevamente. Ea domingo, día de la bandera, fiesta nacional en Panamá. Las actividades en el poblado fronterizo se detuvieron momentáneamente para observar el tradicional desfile con la tambora y las bastoneras, pero finalmente, pudimos arreglar el trámite migratorio y seguir hacia delante hasta Changuinola (donde fueron víctimas de una fuerte inundación uno o dos días después de que pasamos por ahí) de donde tomamos una camioneta hacia el poblado de Almirante, la última escala antes de tomar un bote hasta la isla de Colón, en el archipiélago de Bocas del Toro. A pesar de que el cielo nublado no fue lo ideal, dimos el acostumbrado paseo por aquel poblado con sabor afrocaribeño, con muchas casas de madera muy coloridas y con muchos turistas gringos que aumentaban los costos de casi todo, ya que la práctica de actividades como el snorkel o paseos en bote son algunas de las actividades que sostienen a buena parte de la población, que padece los estragos de la pobreza al igual que en casi todo el país.
Luego de conocer ligeramente aquel paradisiaco lugar, nos dirigimos a Penonomé, donde vivía Ingmar, un músico panameño que conocimos en el hostal donde pasamos la noche, y quien estaba recuperándose tras sufrir dengue. Después de casi un día entero de camino,haciendo una escala en el poblado de David, donde tuvimos que hacer una larga fila para poder tomar el autobús, por fin llegamos a casa de Ingmar a orillas de la carretera. Una vez ahí, conocimos a César, su hermano, un tipo que intentaba ser buen anfitrión pero que por momentos nos hizo sentir un tanto incómodos con sus preguntas y su plática un tanto hueca.
La mañana siguiente fuimos al centro de Penonomé, en medio de otro inmenso e incesante desfile por el cumpleaños del poblado, pero la verdad es que estábamos un tanto fastidiados por nuestro guía de turistas (el mentado César) y del continuo ruido de la tambora, así que luego de hacer un par de cosas pendientes en internet, decidimos intentar pedir aventón, pero después de un buen rato sin éxito alguno, tuvimos que tomar el autobús.
El arrivo a la ciudad de Panamá fue interesante, ya que de inmediato se nos reveló como una gran ciudad, un tanto agringada, con edificios enormes por todos lados y con las iluminadas instalaciones del Canal, lo cual nos dejó un tanto anodadados. Sin embargo, al mismo tiempo crecía la preocupación de no encontrar hospedaje barato, ya que la fastuosidad de la terminal de autoobuses y las "recomendaciones" del personal no eran muy alentadoras. De cualquier modo, decidimos probar suerte y adentrarnos en la ciudad, donde elpaisaje cambió drásticamentepara mostrarnos la otra cara de la ciudad de Panamá, los grandes multifamiliares, los arrabales. Fue así comollegamosa la Avenida Central, donde logramos encontrar un hotel a buen precio pesea estar en una zona de prostitutas, aunque se veía seguro.
Los días siguientes nos dedicamos a pasear por la ciudad, primero a la parte colonial de Casco Viejo y aldía siguiente al famoso Canal de Panamá, con sus imponentes esclusas y toda la cosa. Después de un parde días, pensamos que era tiempo de marcharnos, así que nos dirigimos a Colón, al norte del país, para buscar información para tomar un bote de carga rumbo a Colombia, ya que cruzar por tierra es muy difícil debido a la existencia delfamoso Tapón de Darién, una franja de selva impenetrable en la que no existen carreteras y donde hay toda clase de peligros, incluyendo malaria, dengue, guerrilla colombiana, paramilitares y demás bellezas. Después de dos horas de camino, llegamos al puerto de Colón. No sabíamos qué encontraríamos, pero esa experiencia evidenció lo centralista de la política económica de Panamá, ya que la riqueza sólo es visible en la capital, mientras los alrededores sufren de una pobreza lastimera y miserable. Al agarrar nuestras mochilas y caminar una cuadra, un policía nos detuvo para decirnos que no siguieramos caminando, pues la delincuencia estaba en nivelesalarmantes y era extremadamente peligroso andar caminando por ahí de noche. La advertencia era tan en serio, que el policía llamó a su compañero, sacó la escopeta y nos escoltó hasta el hotel Oriental, donde nos dejó explicandoque si queríamos ir a cualquier lado tomáramos taxi o que ellos mismos pasaban por nosotros en la mañana para acompañarnos a los muelles. A pesar de que el hotelno se veía nada seguro, dejamos las cosas y dimos una pequeña vuelta por una de las calles principales, pese a que la tensión era constante, ya que la gente padece una de las pobrezas más miserables que he visto, algo muy intimidante tomando en cuenta las advertencias de los lugareños.
Por la mañana siguiente tomamos un taxi para avanzarun par de cuadras (algo totalmente inusual en nosotros) hasta llegaral muelle 5, donde buscamos algún barco de carga que fuera a Cartagena, pero no encontramos nada. Del mismo modo, intentamos en un par de muelles más pero no encontramos mucho, ya que teníamos que arreglarnos personalmente con el capitán de cada barco para que nos llevara de polizones (pues esta prohibido que lleven pasajeros), así que de inmediato nos decidimos a regresar a Panamá. Una vez de vuelta en la capital, conocimos a Thessy, quien es profesora universitaria y periodista, con quien pasamos varias horas de plàtica muy amena mientras degustábamos un café de McDonalds (algo completamente inusual en nostros los enemigos del imperio, jaja).
Luego de buscar diversas opciones, averiguar en el Consulado de Colombia y poner cara lastimera en las agencias de viaje y la renta de veleros, descubrimos que la mejor opción para cruzar, era tomando una avioneta hasta Puerto Obaldía, en el sur de Panamá, para posteriormente cruzar en bote a Capurganá, ya en Sudamèrica, y de ahí tomar otro bote hasta Turbo, situado en la costa del Atlántico colombiano. Sin embargo, habìa un problema, ya que debíamos esperar alrededor de cinco días para que saliera el avión, ya que el cupo estaba lleno para el vuelo del miércoles y sólo estaba disponible un vuelo para el próximo viernes. Entre todo el problema, se nos atravesó el domingo, y pensamos que podríamos sacarle provecho a la guitarra mientras tanto. Luego de tocar media hora a todo volúmen, con mis manos exhaustas rascàndole duro a la lira en una plaza de la Avenida Central, sacamos la cuantiosa suma de medio dólar, luego de tocar una rola en una estación de la policía turística, donde conocimos a un sujeto de nombre Osvaldo, bastante cotorro, que tenía una empresa cultural, había estado en México estudiando música durante su juventud tras fallar en el intento de ingresar a medicina y que estuvo trabajando en diversas áreas del Canal de Panamá. Todo un personaje. Incluso nos recomendó visitar el hotel Sheraton para ver alguna variedad musical, pidèndonos de favor que le dijeramos al sujeto que tocaba los timbales "que no vendiera la guitarra, pues ya estaba próximo a reunir la plata para comprarla". Pero de cualquier modo ahí no acabó la cosa, pese a despedirnos cordialmente del mentado Osvaldo. Al disponernos a entrar al café Coca Cola (así se llamaba), un taxista nos abordó, empezamos a cotorrear y terminó interpretando unos boleros mexicanos e invitàndonos a pasar para tomar una taza de café. Ya adentro, todo fue una locura. Mientras el futbol pasaba por el televisor, un borracho se apoderó de la guitarra y nos pusimos a cantar. Simultàneamente, Carlos conversaba con una especie de gigoló griego que literalmente "no hacía nada", mientras un viejillo emocionado por la mùsica, nos pedía canciones de Luis Miguel y Celia Cruz, aunque no pudimos complacerlo. En eso, otro viejo, de color negro, me jalò para que lo acompañara con la guitarra mientras le cantaba un par de canciones de los Beatles a una pareja de gringos que lo miraban extrañados y risueños. Fue un día fantástico.
Para el lunes todo se definió. Comparmos los boletos de avión pese a que la sola idea de vagabundear por Panamá cinco días más gastando dinero no nos ponía de muy buen humor, pero de cualquier modo, no había opción. Nos cambiamos de hotel a uno más barato, llamado Pensión Ancón, ubicado junto a un centro de vicio llamado Fox Hole (el Hoyo de la Zorra). El nombre lo expresaba todo. Los días subseceuntes padecimos una seria monotonía, atrapados entre el arroz pastoso de las económicas comidas chinas, el recorrido de la Avenida Central y el encierro 'verde limón', del hotel. Una verdadera pocilga en la que los gemidos de los cuartos adyacentes eran una constante un tanto incómoda, mientras intentábamos conciliar el sueño en una caliente habitación sin ventanas en la que el reducido espacio adquiría proporciones cada vez más ridículas con una viga atravesada por en medio del cuarto. De cualquier modo, intentamos mitigar el aburrimiento formando parte de la vida cultural de Panamá, asistiendo a un concierto de trova panameña, en medio de décimas y una infinita gama de torrentes con los que los troveros panameños combatían valerosamente en un vertiginoso duelo de agilidad mental y rimas dentro de la Casa Góngora, el edificio más viejo de Panamá, y al día siguiente yendo a la función de cine francés en la que éramos los únicos espectadores. Y todo gratis.
Pese a las agónicas horas de espera, llegó el viernes. Nos levantamos temprano para ir al Aeropuerto de Albrook y prepararnos a tomar la aeronave. Después de pasar por migración y ganarme conco balboas en un raspadito de la aerolínea, abordamos la avioneta que nos llevaría a Puerto Obaldía. Los nervios se hicieron presentes en cuanto subimos al aeroplano, ya que nunca había tenido oportunidad de hacer un recorrido en una avioneta de esas características. Sin mebargo, todo transcurrió de forma tranquila. Tras dormir un par de minutos, desperté abruptamente cuando el avión tocó tierra. Al bajar de la aeronave, tuve una extraña sensación de estar lejos de todo, perdido en un pequeño poblado en medio de la nada, como si fuera una isla semi desierta, pese a estar dentro de la masa continental. Habíamos llegado a Puerto Obaldía, donde sólo existe una descuidada pista de aterrizaje, un muelle y un par de calles. Mientras bajaban las maletas, nos topamos con un grupo de viajeros sudamericanos que llevaban atrapados cinco días al no poder tomar un avión rumbo a Panamá. "Es un infierno, todo mundo miente con ta de vendernos algo... pero disculpen, es que hemos tenido un mal día", comentó una chica originaria de argentina. Eso nos alertó un poco, así que pese a que el cónsul de Colombia no quizo sellarnos el pasaporte, debido a la famosa ley del "tiquete de regreso", nos fuimos en bote a Capurganá, Colombia, donde el departamento de migración se negó a sellarnos el pasaporte, pues habíamos olvidado sellar la salida de Panamá, así que pese a nuestras protestas y nuestro dolido bolsillo, hicimos dos viajes más en bote junto a Nadia, una amiga argentina con quien pasamos toda esta aventura, hasta que finalmente obtuvimos el trámite. Carlos se sentía contento de tener su "sello" número 40 en el pasaporte, a pesar de que curiosamente, no sellaron la boleta sino que pusieron una inscripción a mano.
Habíamos llegado a Colombia, aunque el cruce no estaba completo, estábamos en medio de la nada todavía. La mañana siguiente tomaríamos un bote bimotor desde Capurganá hasta Turbo, pero antes, aprovechamos la noche para dormir y recarga fuerzas.
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